Плохо.
Все плохо.
Работу свою я ненавижу.
Я меняюсь. Это больно. Но это правда. Через силу, через ужас и страх. Все, что нас не убивает - когда-же все-таки убьет наконец.
Но. но. Понимаешь больше - понимаешь меньше.
Это так. Я начинаю прояснять ситуацию, и тут же я запутываюсь снова.
Что меня пугает в работе? Пугает до дрожи, до холода в животе. Это же сборище идиотов. Идиотов и мусульман. Я не люблю разговаривать на эту тему, потому что это не очень приятно. Надо поинтересоваться еще маминой родословной.
Вообще, писать на салфетке в грузинском ресторане - офигенно. Мне сильно кажется, что я реально мало времени провожу наедине с собой, любимой.
Эти вечера в грузинском ресторане с пивом и вкусняшками... Мне не нравится слово вкусняшки. Я напишу о том, что я сейчас кушаю великолепнейший салат из говядины, соленого огурца, перца и укропа, а сейчас мне принесут долму, и пиво тут божественное.
Но я не буду делать ни одной фотографии. Я запретила себе доставать телефон из кармана. Мы разучились говорить. Мы разучились понимать. Мы занимаем свое время какой-то бестолковщиной. Общением с тупыми людьми. Исполнением указаний тупых людей. Просмотром на ютубе тупых людей.
По радио Монте-Карло ебошит прекрасный музон аж до такой степени, что мне хочется разреветься.
Да, я перепишу это в дневник. Да, это должно быть там. Просто, как продолжение всего.
Осознание того, что мои предки были татарами, очень тяжело ложится на мое сердце и мою душу. Это все равно, что Гитлер - еврей. Это надо принять. Не быстро. Медленно, вдумчиво, с чувством...
...чувством отвращения...
Но так нельзя. Надо принимать.
Все-таки хачапури тут вкуснее всего. Долма так себе. Но мне все равно здесь нравится. И мальчик-официант уже улыбается при встрече.
Я на тебя посмотрела бы на нашей ебучей работе, тоже спился бы. Соус вкусный. Долма сама так. Все-таки мясо редко готовят вкусным. Закажу-ка я еще одно пивко.
Я некоторым людям почему-то не смотрю в глаза. А некоторым нарочно смотрю. Вот мальчику-официанту не могу смотреть. Хотя он приятный. И имя на бейдже я пока так и не прочитала. Хотя нет, кажется, Виктор.
Боги, как у меня болят ноги, это просто пизда.
Лучше сидеть здесь, чем на работе. Дома мне тоже не нравится. Я не люблю свой дом. Я не люблю свою кровать. Не могу объяснить.
Надо не забыть купить соды для обертывания своих затекших ног.
Наверное, в этом и есть причина. В переезде, в переводе Маркиной и в том, что я не люблю свой дом. То есть, свой досуг вечерами я могу проводить либо на работе, либо здесь. Здесь, несомненно, гораздо лучше.
Блять, его зовут Марсель! Ебать конем, МАРСЕЛЬ!
Мне интересно, он сам это придумал? Это реально грузинское имя?)))
Это очень круто. Серьезно, в этом ресторане ничего, кроме хачапури, делать не умеют. Мой почерк стал похож на папин. Что ж, пора... Рано или поздно, все всплывает наружу, все...
Почему всегда смотрят на отцовскую линию? Из-за фамилии? Тогда сука почему кто-то не хочет детей? Я пытаюсь смысл в этой ебучей жизни найти, а он не хочет. Ведь у этого могут быть последствия. Могут быть последствия...
Нет, он серьезно? Его реально зовут Марсель?
Хули он на меня так пырится? Никогда бухающего блондинку-капитана не видел??? Ахахах, нене, я поверх формы в гражданке, все нормуль
МАРСЕЕЕЕЕЕЛЬ!
Извините, не удержалась.
Это очень забавно.весьма и весьма. По моему почерку, кстати, можно проследить степень моего опьянения. Прикинь, у меня только что был глюк. Я видела, что Марсель-Виктор стоит и смотрит на меня, а он, оказывается, по залу в это время ходил. Вот оно от чего ЧСВ повышенное, вот оно в чем дело.
Я дико хочу спать.
И у меня дико болят ноги.
Надо не забыть купить соды.
Блять, эти телки за соседним столом еще и в *дальше очень неразборчиво*